Questa ricetta mascherata da racconto e' apparsa su it.hobby.cucina nel 2000. Potete trovare il thread relativo
qui
Se la ricetta non ne esce chiara, chiedete pure.
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Sarebbe a dire il blues dei pomodori col riso, ma volete mettere come suona piu'.. piu' blues?
Supponete dunque che sia una notte d'estate, calda ed afosa di aria piatta come solo una notte d'estate sa essere, di quelle notti in cui ogni movimento parla di sudore ed ogni immobilita' parla di appiccicume. Ci sara' inesorabile un ventilatore dalle grandi pale che gira - si fa per dire - piu' lento del vostro respiro, e non si sa come riesce a contribuire al caldo con la sua idea di fresco che non c'e'. Ci sara' probabilmente un ciccione peloso e sudaticcio a clicchettare brache corte torso nudo a una qualche tastiera.
Supponete. Fate funzionare la fantasia, quel po' che non si e' squagliata alla ricerca di una birra ghiacciata nel frigorifero, fratelli, mettetela in moto quanto basta a prendere tutto su e a spostare il quadro nella cornice piu' adatta - Memphis, Tennessee per esempio, o i dintorni di Chicago - il ciccione e' in mutande ma tra le dita una sigaretta gli spiraleggia nell'aria immobile, poco in la' una mezza bottiglia di bourbon (caldo), scarafaggi fanno la corsa ad ostacoli sul pavimento fra trincee di cicche e di altre eventualita'.
Con tutta probabilita', se di fantasia ve ne e' rimasta quanta una Camel, riuscite a vedere in questa notte nebbiolinosa il ciccione attraverso la finestra della veranda. Ha occhiali da sole in questa notte scura - oh baby - e ticchetta e clicchetta:
"la mia ragazza mi ha lasciato, baby, e' andata via ieri mattina
la mia ragazza mi ha lasciato - oh my baby - se ne e' andata via (oh yeeeah)
e mi ha lasciato con il frigo pienopienopieno
pieno di grossi pomodori maturi e rossi (yeeeeeh)"
"la mia macchina mi ha piantato, baby, non ne ha voluto sapere
la mia macchina mi ha piantato - yeah - mi ha piantato in mezzo alla strada
mentre andavo al bar di Buddy - yeeh
a raccontare tutto alle sue bottiglie di bourbon"
"cosi' sono tornato a casa a piedi, brother, e ho preso tutti i pomodori
gli ho tagliato via la calotta, baby, gliel'ho tagliata via
con un cucchiaio li ho scavati tutti (babe)
ma l'interno l'ho messo in una terrina - yeah"
"ero triste, baby, ero triste e proprio giu' (down down down)
cosi' ho preso la terrina ed ho frullato l'interno (dei pomodori, yeah)
ci ho spezzettato spicchi d'aglio (oh, yeah)
e tante tante foglie di basilico"
"il frigo era rotto, baby, la birra troppo calda,
allora ho aggiunto olio e sale al frullato,
e ci ho affogato dentro il riso -yes,
il riso crudo che rimanesse bello lento lento"
" 't's four in the morning, babe, four in the morning
io sono triste, baby, e il riso e' felice,
perche' sta da un'ora a sguazzare
nella sugagna di pomodoro, baby"
"cosi' dopo un'ora lo prendo, baaaa-by, e ci riempio i pomodori
cosi' dopo un'ora lo prendo, baby, ma lascio due dita vuote
perche' se li riempi tutti, sweet baby,
quando li cuoci esce tutto di fuori, yeeeahhh"
"cosi' li metto in forno caldo, baby, caldo come questa notte del Tennesseeeeee-ee
li metto nel forno a duecentoventi, con qualche patatina qui e li'
li lascio stare una mezz'ora, my sweet baby
dipende da quanto son grossi i pomodori (yeah)"
"ma sono troppo triste per mangiare, my brother, sono davvero troppo giu' (down down)
sono troppo triste per mangiare, fratello, perche' lei e' andata via
meno male per i pomodori, beeeeiibi,
perche' sono buoni anche freddi"
Chissa' perche', in questa notte di afa bourbon camel cicche l'uomo si volta e ammicca, dietro i suoi occhiali da sole. Sta pensando un pensiero sudato e lento, molto molto slow, tanto lento che si riesce a leggere fin da qui, un pensiero blues, e' una dedica. Dice qualcosa del tipo:
"ho passato tutto il mio tempo a cercare la donna giusta, brother,
e mi accorgo solo delle femmine che incrocio - oh yeah
ma se mi guardo intorno (around around)
chi c'e' sempre sono i miei fratelli blues"
Giorgio
P.S.: qualcuno ha una ricetta migliore per i pomodori col riso?